8 de noviembre... Norah jones en Argentina

MENTIRAS DEL NUEVO ORDEN. Marketing, consumo, CONTROL MENTAL Y SOCIAL en...

lara fabian si tu m'aime

Sting - Englishman In New York

Si es para vos...

Instrucciones

Para recuperar una mujer
hay que estar dispuesto a todo.
A todo
menos
ella.
Porque ella es todo lo que uno no tiene.
Es decir:
uno tiene el mundo pero
la realidad es:
ella de un lado
y uno y todo lo demás
del otro.
Y hay que estar dispuesto a disponer de todo
para que ella disponga,
se sirva, se abra,
se ponga y se deje.
Para recuperar una mujer
hay que estar dispuesto a hacer
un embudo
y meter toda la vida en él
para que vaya y caiga
sobre ella;
hay que encender
un ventilador
en el sentido de todas las palabras
y hacerlo soplar
sobre ella;
hay que meterse, finalmente,
en una picadura de carne
y hacer con ella empanaditas
que ella pueda
comer sin esfuerzo;
hay que disolverse y llover
sobre ella
y todo es poco
y no duele
que duela.
Para recuperar una mujer
hay que entrarle por todas partes:
ser la basurita en su ojo,
el ruido que no la deje dormir,
un resto de amor pegado
a su contestador
como
un residuo entre dientes
para su eterno forcejeo;
una piedrita en el zapato,
una gota de sangre en el borde
de su cama
y de su olvido.
Para recuperar una mujer
todo es poco
porque primero
hay que haberla perdido.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.    


Haces tus cosas diariamente y piensas

y yo pienso y recuerdo y estoy solo.

A la misma hora nos recordamos algo

y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya

somos, y una locura celular nos recorre

y una sangre rebelde y sin cansancio.

Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,

se me caerá la carne trozo a trozo.

Esto es lejía y muerte.

El corrosivo estar, el malestar

muriendo es nuestra muerte.



Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado

quién eres, dónde estás, cómo te llamas.

Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,

una mitad apenas, sólo un brazo.

Te recuerdo en mi boca y en mis manos.

Con mi lengua y mis ojos y mis manos

te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,

a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,

hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.

En mis labios te sé, te reconozco,

y giras y eres y miras incansable

y toda tú me suenas

dentro del corazón como mi sangre.

Te digo que estoy solo y que me faltas.

Nos faltamos, amor, y nos morimos

y nada haremos ya sino morirnos.

Esto lo sé, amor, esto sabemos.

Hoy y mañana, así, y cuando estemos

en nuestros brazos simples y cansados,

me faltarás, amor, nos faltaremos.

Qué va a ser de mi...

Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo.


Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos.

Contaré los días, las calles que nos separan.

Las tardes de domingo esperaré tu llamada.



Maldeciré a las parejas que, abrazadas,

sueñan con habitaciones de hotel desocupadas.

Y odiaré con calma tu risa,

todas mis palabras, nuestra despedida.



Qué va a ser de mí, les diré barbaridades

a las mujeres hermosas que pasen por mi calle.

Sin que me invites, me colaré en tus fiestas.

Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia.



Iré a buscarte a los sitios acordados

aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.

Te escribiré los versos que nunca te hice,

seré puntual como siempre quisiste.



Qué va a ser de mí, emprenderé un largo viaje

para que el eco de tus noches nunca me alcance.

Qué va a ser de mí, dudo que en ningún bar

me puedan servir todo el alcohol que necesito para olvidar.



Iré a buscarte a los sitios acordados

aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.

Te escribiré los versos que nunca te hice,

seré puntual como siempre quisiste.

Imogen Cunningham

Imogen Cunningham, nacida el 12 de abril de 1883 en Portland, Oregòn y fallecida el 24 de junio de 1976 en San Francisco.

Comienza su trabajo en fotografía en el año 1901 como estudiante en la universidad de Washington de química fotogràfica. Fue inspirada por la fotògrafa pictorialista "El pictorialismo es una corriente fotogràfica de pretensiones artìsticas que se desarrolla a nivel mundial " conocida internacionalmente Gertrude Käsebier.

 
 
 
 
 
 
 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Autoretrato

CARTIER-BRESSON, Henri

CARTIER-BRESSON, Henri (1908-2004) Nació en Chanteloup, Seine et Marne, Francia. Pertenecía a una familia de la alta burguesía que le inculcó el gusto por el Arte, a sus padres sólo les interesaba la pintura, por este motivo fue educado en el Lycée Condorcet de París. En 1931 después de una larga enfermedad se intereso por la fotografía. La primera Leica la obtuvo en el 1933, con la que conseguía fotografiar al sujeto de una forma discreta sin distraerlo. Su primera exposición la inauguró en 1932 en la Galería Julien Levy de Nueva York, además ese mismo año publicó también su primer reportaje en la revista Vu. Hablando de su técnica jamás recorta los negativos, se positivan completos, sin encuadrar ni cortar nada. Es un fotógrafo que sabe componer con rigor, observando los gestos, las yuxtaposiciones de elementos y dispara en el breve instante en que todo ello crea un conjunto significativo, lo que él define como el momento decisivo.

Muere a los 95 años de edad el día 3 de Agosto del 2004 en su residencia "Le Claux" al norte de Marsella-Francia

 
 
 
 
 
 
 
 
 

 
 
 
 
 
 

 

CAPA, Robert

CAPA, Robert (1913-1954), fotògrafo estadounidense cèlebre por sus fotografías como corresponsal de guerra. Naciò en Hungrìa, su verdadero nombre era Andrè Friedmann. En 1931 tuvo que huir de Hungría, debido a sus simpatìas con el partido comunista, trasladàndose a Berlìn.

En 1947, con Henri Cartier-Bresson, Rodger, Vandiver, y David (Chim) Seymour, fundó Magnum Photos, la primera agencia cooperativa de fotògrafos independientes.

Tras la creaciòn de Magnum se dedicò a enseñar a fotògrafos màs jòvenes, hasta que en 1954 decidiò cubrir la guerra de Indochina, que luchaba por independizarse de Francia. Este mismo año muriò destrozado por la explosiòn de una mina que pisò inadvertidamente.


Su primer foto-reportaje lo realizò en la guerra civil española, donde consiguiò tomar una de sus fotografías màs conocidas:

ADAMS, Ansel Easton

ADAMS, Ansel Easton (1902-1984) nació en San Francisco ( Estados unidos) y muriò en Carmel (Estados Unidos), tomò como tema fotogràfico los paisajes del suroeste de su paìs. En 1916 realizò sus primeras fotografías en Yosemite, California, en donde captò blanco y negro la grandeza de la naturaleza de Estados Unidos. Sus fotografías muestran, con un enorme contraste de luces y de sombras, montañas peladas, desiertos àridos, nubes gigantescas y enormes àrboles.

 
 
 
 

 
 
 
 
 

Vamos a deleitarnos y empacharnos de fotografìa...

Nuevos rumbos... y a disfrutar...

Kandinsky

Dhanank Pamnayun

Tamara de lempicka

Gianluca Mattia

Liniers... El trazo simple de las cosas

No voy a realizar comentarios del evento pero como nos divertimos... cuando salimos todos a festejar al restaurant... que por cierto no iria nunca màs "Trapiche" Era casi una comedia tràgica... todos comimos a destiempo y trajeron cualquier cosa menos lo que habiamos pedido, y encima frio, crudo, seco... en fin.

No lo recomiendo, si desean quedar bien en una cena elegante.-

Para leer en forma interrogativa...

Has visto

verdaderamente has visto

la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa

Has tocado

de verdad has tocado

el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs

Has vivido

como un golpe en la frente

el instante el jadeo la caìda la fuga

Has sabido

con cada poro de la piel sabido

que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn

habìa que tirarlos

habìa que llorarlos

habìa que inventarlos otra vez.

Cortàzar.

La Destrucción...

A mi lado sin pausa el Demonio se agita;


Ami lado flota como el aire impalpable;

Lo bebo y siento cómo abrasa mis pulmones

ahogándome en un deseo culpable y eterno.



Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,

la apariencia de la mujer más seductora,

y acudiendo a especiosos pretextos cobardes,

acostumbra mis labios a sus depravados hechizos.



Lejos de la mirada de Dios así me lleva,

Jadeante y deshecho por la fatiga, al centro

De las hondas y solitarias planicies del Hastío,



Y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,

Vestiduras manchadas y entreabiertas heridas,

¡Y el sangriento artificio en donde habita la Destrucción!


Charles Baudelaire

"Si no sabes volar"

Si no sabès volar... perdes el tiempo conmigo!! Asì que ni te acerques!!!

En la solitaria noche...

 A veces... tan solo a veces, creo hallarte. Pero no!

 Otra noche màs que se escapa de mì..

 Y la violencia crece en mi interior... y las palabras huyen de mì...

Sin vos...

No soy vos
No soy como vos…
no me parezco ni en la mas mínima molécula
que me conforma como humana,
no soy perfecta, vivo de sueños y letras,
no te he dado nietos, pero si dudas,
No soy como vos…
mi mundo es totalmente distinto, he perdido la cordura,
mi silencio entorpece tu acercamiento,
soy del aire, del viento…vengo desde los confines
mas oscuros de la tierra, donde el fuego quema
por dentro.
Soy del agua, del vuelo errante de las aves
y vengo desde el cielo recién parido, estrellándome entre columnas
de viejas edificaciones, convirtiendo mi pasión
en rayos violetas.
Soy del mundo de los muertos, vengo con labios
sellados, quebrantados, inertes a traer alguna palabra
de salvación…
No soy como vos…
”Mis rencores arden en mi volcán interno, y escupo llamas
no temo a comulgarme, no temo perdonarte.
He concluido, no soy como vos…
Y da pena verte alimentar al cuervo...”

Camino…

Mi comportamiento Me raspan las uñas en sus zapatos,
arrastro las rodillas en el asfalto en ruinas,
no me alcanza el cielo para estrellarme en su mirada.
Se me atasca el renacuajo de su ombligo en mi falda,
me acosan las pestañas.
Camino descalza sobre partituras
inventando melodías sin sentido,
sonidos huecos, mucho ruido,
trazos, líneas.
Derramo la paleta que mezcla el color de mi voz.
Se consumió junto al humo mis ganas de reconocerme viva.
Se me clava cual puñal desafilado su nombre en mi cabeza,
Quisiera olvidarla, quisiera recobrar el sentido y olvidarme lo que fui con ella...
Se ha roto mi espejo predilecto y logro así sin más cortar mis venas...

14 de julio... dìa històrico!!

I Will Survive

ESTOY TAN FELIZZZZ!!!

Marcha de Osias - Maria Elena Walsh

Y bueno... es la canciòn que le canto a mis sobrinos, y sì tuve una regresiòn!!

Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabés tan objetivamente como yo
sin embargo hay algo que quisiera aclararte
cuando digo todas las parcelas
no me refiero sólo a esto de ahora
a esto de esperarte y aleluya encontrarte
y carajo perderte
y volver a encontrar
y ojalá nada más
no me refiero sólo a que de pronto digas
voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la gargata
bueno llorá
y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizá por eso salga enseguida el sol
ni me refiero sólo a que día tras día
aumente el stock de nuestras pequeñas
y decisivas complicidades
o que yo pueda o creerme que puedo
convertir mis reveses en victorias
o me hagas el tierno regalo
de tu más reciente desesperación
no
la cosa es muchisimo más grave
cuando digo todas la parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo
también estas reescribiendo mi infancia
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran
y vos en cambio sabés que eso no sirve
quiero decir que estás rearmando mi adolescencia
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos
y vos sabés en cambio extraer de ese páramo
mi germen de alegría y regalarlo mirándolo
quiero decir que estás sucumbiendo mi juventud
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos
esa sombra que nadie arrimó a su sombra
y vos en cambio sabés estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas
y quede la armazón de mi verdad sin proezas
quiero decir que estás abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia
este extraño confin de angustia y nieve
esta bujia que ilumina la muerte
este precipicio de la pobre vida
como ves es más grave
muchísimo más grave
porque con éstas o con otras palabras
quiero decir que no sos tan sólo
la querida muchacha que sos
sino también las espléndidas
o cautelosas mujeres
que quise o quiero
porque gracias a vos he descubierto
(dirás ya era hora
y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida
una bahía donde los barcos
llegan y se van
llegan con pájaros y augurios
y se van con sirenas y nubarrones
una bahía linda y generosa
donde los barcos llegan
y se van
pero vos
por favor
no te vayas.

Mario Benedetti.

El Principito

En aquel momento apareció el zorro.
- Buenos días - dijo el zorro.
- Buenos días - respondió cortésmente el principito, que se dio la vuelta, pero no vio nada.
- Estoy aquí - dijo la voz -, bajo el manzano...
- ¿Quién eres? - dijo el principito -. Eres muy bello...
- Soy un zorro - dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo - le propuso el principito -. Estoy tan triste...
- Yo no puedo jugar contigo - dijo el zorro -. No estoy domesticado.
- ¡Ah! Perdón - dijo el principito.
Pero tras reflexionar un poco, añadió:
- ¿Qué significa "domesticar"?
- Tú no eres de aquí - dijo el zorro -. ¿Qué buscas?
- Busco a los hombres - dijo el principito -. ¿Qué significa "domesticar"?
- Los hombres - dijo el zorro - tienen escopetas y cazan. También crían gallinas. Es lo único que me interesa. ¿Buscas gallinas?
- No - dijo el principito -. Yo busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"?
- Es algo que se ha olvidado demasiado - dijo el zorro -. Significa "crear lazos..."
- ¿Crear lazos?
- Claro que sí - dijo el zorro -. Tú no eres para mí más que un niño muy parecido a cien mil niños. Y no tengo necesidad de ti. Y tú tampoco tienes necesidad de mí. Sólo soy para ti un zorro parecido a cien mil zorros. Pero si tú me domesticas, seremos necesarios el uno para el otro. Tú serás para mí el único en el mundo. Yo seré para ti el único en el mundo...
- Empiezo a entender - dijo el principito -. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...
- Es posible - dijo el zorro -. En la tierra se ven tantas cosas...
- ¡Oh! No es en la tierra - dijo el principito.
El zorro pareció muy intrigado.
- ¿En otro planeta?
- Sí.
- ¿Hay cazadores en ese planeta?
- No.
- ¡Qué interesante! ¿Y gallinas?
- No.
- Nada es perfecto - suspiró el zorro.
Pero el zorro retomó a su idea.
- Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Pero si tú me domesticas, mi vida será como un día de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente del de todos los demás. Los otros pasos hacen que me esconda bajo tierra. El tuyo me hará salir de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan. El trigo para mí es algo inútil. Los campos de trigo no me dicen nada. ¡Y eso es triste! Pero tú tienes los cabellos de color oro ¡Será maravilloso cuando me hayas domesticado! El trigo, que es dorado, hará que me acuerde de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.
El zorro se calló y miró un rato al principito.
- Por favor... ¡Domestícame! - dijo.
- De acuerdo - respondió el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que hacer amigos y conocer muchas cosas.
- Sólo se conoce lo que se domestica - dijo el zorro -. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer. Compran las cosas ya hechas a los comerciantes. Pero, como no existen comerciantes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si tú quieres un amigo, ¡domestícame!
- ¿Qué hay que hacer? - dijo el principito.
- Hay que tener mucha paciencia - respondió el zorro -. Primero te sentarás un poco alejado de mi, así, en la hierba. Yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no dirás nada. El lenguaje es una fuente de malentendidos. Pero, día a día, podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente el principito volvió.
- Hubiera sido mucho mejor venir a la misma hora - dijo el zorro -. Por ejemplo, si vienes a las cuatro de la tarde, desde las tres empezaré a ser feliz. Según vaya acercándose la hora, yo me sentiré cada vez más feliz. Y ya a las cuatro en punto me sentiré nervioso e intranquilo, ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si tú vienes a cualquier hora, jamás sabré cuándo deberé vestirme el corazón... Los ritos son necesarios.
- ¿Qué es un rito? - dijo el principito.
- También es algo que se ha olvidado mucho - dijo el zorro -. Es lo que hace que un día sea diferente a los otros días. Por ejemplo, entre los cazadores hay un rito. Los jueves bailan con las mozas del pueblo. ¡Entonces el jueves es un día maravilloso! Yo puedo pasearme hasta la viña. Si los cazadores bailaran un día cualquiera, los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Por lo tanto, el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercaba el momento de partir:
- ¡Ah! - dijo el zorro -. Lloraré...
- Es culpa tuya - dijo el principito -, yo no te deseaba ningún mal, pero tú quisiste que te domesticara...
- Claro que sí - dijo el zorro.
- ¡Pero vas a llorar! - dijo el principito.
- Claro que sí - dijo el zorro.
- ¡Entonces no ganas nada con ello!
- Claro que sí - dijo el zorro -, por lo del color del trigo.
Luego añadió:
- Ve a contemplar las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a decirme adiós y te regalaré un secreto.
El principito se fue a ver las rosas.
- Vosotras no os parecéis en nada a mi rosa, aún no sois nada - les dijo -. Nadie os ha domesticado y vosotras no habéis domesticado a nadie. Sois como era mi zorro. Era un zorro igual a cien mil otros. Pero yo lo he hecho amigo mío y ahora es único en el mundo.
Las rosas se molestaron.
- Sois bellas, pero vacías - les siguió diciendo -. No existe nadie que muera por vosotras. Naturalmente un paseante cualquiera creería que mi rosa es igual que vosotras. Pero únicamente ella se siente más importante que todas vosotras, porque yo la he regado, porque la he cobijado bajo la campana, porque la he resguardado con el biombo, porque le he matado las orugas (salvo dos o tres para las mariposas), porque la he escuchado quejarse o presumir o incluso algunas veces callarse. Porque es mi rosa.
Y regresó donde estaba el zorro.
- Adiós - dijo.
- Adiós - dijo el zorro -. Este es mi secreto. Es muy sencillo: Sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos - repitió el principito para memorizarlo.
- El tiempo que has perdido con tu rosa hace que ella sea tan importante.
- El tiempo que he perdido con mi rosa... - dijo el principito para memorizarlo.
- Los hombres han olvidado esta verdad - dijo el zorro -. Pero tú no tienes que olvidarla. Siempre serás responsable de lo que has domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...
- Yo soy responsable de mi rosa... - repitió el principito para memorizarlo.

Antoine de Saint-Exupéry

Sencillos deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las mas grandes verdades
o las mas grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer mas linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la mañana
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.

Gioconda Belli

Con esta boca, en este mundo.

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

Olga Orozco.

En esta noche, en este mundo...

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve.
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular

escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuaría siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción

y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo

Alejandra Pizarnik

El amenazado...

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven
amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche
intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz
del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la
sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la
espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge l. Borges

Abrièndome..

Pienso que tal vez lo necesite

que tal vez sea inevitable


huir-me

fugar-me

escapar-me


pienso que tal vez

no sea siempre yo la de los problemas


la chiquita vulnerable


la estúpida que espera y espera

colmada de ilusiones

mentirosas

puras fantasías

ficciones que invento

para creer que la vida

no es tan jodida como parece

Fràgil

Hoy es uno de esos dìas donde deseo estar lejos de todos, y hallarme en mì...

Hoy es uno de esos dìas donde mi corazòn va para un lado... y

mi alma... ¿Quièn sabe dònde està?

Hoy siento tanta fragilidad que todas las pequeñeces son inmensas...

Y todo esto, porque me descubri lejos de mi sueño.-

Glum Britannia

Me enciendo y me apago...

y me guardo

te enciendo y te apago...

y te guardo

para que lo guardo?

para que te guardo?

si ya no sirve?

no comprendo mis esquemas...

no entiendo las complejas tramas de mi cabeza...

y mi corazòn?

Mi corazòn esta fabricàndose una buena historia para emocionarse...

No somos irrompibles...

Los cristales pueden quebrarse.

A veces basta un leve golpe de abanico.

Las telas suelen desgarrarse al contacto de una diminuta astilla.

Se rasgan los papeles...

Se rompen los plásticos...

Se rajan las maderas...

Hasta las paredes se agrietan, tan firmes y sólidas que parecen.

¿Y nosotros?

Ah!...Nosotros tampoco somos irrompibles.

Nuestros huesos corren el riesgo de fracturarse, nuestra piel herirse...

También nuestro corazón, aunque siga funcionando como un reloj suizo y el médico nos asegure que estamos sanos.

¡CUIDADO! ¡ FRÁGIL !

El corazón se daña muy fácilmente. Cuando oye un "no" redondo o un "sí" desganado, una especie de "nnnnsí" y merecía un tintineante "¡Sí!"...

Cuando lo engañan...

Cuando encuentra candados donde debía encontrar puertas abiertas.

Cuando es una rueda que gira solitaria día tras día...noche tras noche...

Cuando...

Entonces, siente tirones desde arriba, por adelante, desde abajo, por detrás...o es un potrillito huérfano galopando dentro del pecho.

¿Se arruga?

¿Se encoge?

¿Se estira?

No.

Late lastimado.

¿Y cómo se cura?Solamente el amor de otro corazón alivia sus heridas.

Solamente el amor de otro corazón las cicatriza.

Elsa I. Bornemann

Galeano

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Para mì, el mejor poema de Girondo.

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

El lado Oscuro del Corazón (1992)

En pocas palabras... "si no sabès volar perdès el tiempo conmigo"

"Procrastination"

Procrastination from Johnny Kelly on Vimeo.

Motivación personal ... y sigo buscando

"Mankind Is No Island"

The Note... Sigo buscando...

SIGNS- Tal vez estoy buscando esa señal en lugares equivocados!!

Breathe me... Sia

Help, I have done it again
I have been here many times before
Hurt myself again today
And the worst part is there's no-one else to blame

Be my friend, hold me
Wrap me up, un-fold me
I am small, and needy
Warm me up, and breathe me

Ouch I have lost myself again
Lost myself and I am nowhere to be found,
Yeah I think that I might break
I've lost myself again, and I will, I'll say

En epocas veraniegas...

todos luchan por un espacio... en otoño, obvio nadie.... es cuando por fin aprovecho la paz.-

Just the way you are

Don't go changing, to try and please me

You never let me down before

Don't imagine you're too familiar

And I don't see you anymore

I wouldn't leave you in times of trouble

We never could have come this far I took the good times,

I'll take the bad times

I'll take you just the way you are

Don't go trying some new fashion

Don't change the color of your hair

You always have my unspoken passion

Although I might not seem to care

I don't want clever conversation

I never want to work that hard

I just want someone that

I can talk to I want you just the way you are.

I need to know that you will always be

The same old someone that

I knew What will it take 'till you believe in me

The way that I believe in you.

I said I love you, and that's forever

And this I promise from the heart

I could not love you any better

I love you just the way you are.

Fito Paez

No es bueno hacerse de enemigos que no estàn a la altura del partido... Ya sabès.-

Volver a encenderse

Transeúnte obstinada, continué el camino a pesar de sus grietas profundas.

Allí anduve con mis temerosos saltos.

Aquellos anhelos abandonados, además de los tantos desengaños,

todo sirvió para no abandonar, no abandonarme….

El azar que se despliega con sus grandes imanes de incógnitas también me atrajo,

me deje llevar por su ímpetu...

Supe que el aliento abandona el cuerpo cuando todo es agotamiento..

Ahí aparece el alma, prodigioso relevo en medio de la filosa oscuridad..

Y la luz más tenue se convierte en el más bello de los amaneceres

Y cualquier sutil roce se convierte en el mayor de los estremecientos..

Así fue que pasaste por ese mínimo espacio, como por el ojo de la aguja, en la extrema sensibilidad de las emociones.

Ahí nos encontramos...

El leve indicio de una pasada resulta ser la mas profunda de las brisas...

La gente vive entre tornados y no puede sentir el hermoso aroma previo a las tormentas ni tampoco el olor que dejó la lluvia.

Allí nos cruzamos, en esa mezcla atmosférica del espíritu

Cuando parece que menos buscamos, se aprecian mejor los descubrimientos.

Y ya no importa ni el como, ni el cuanto,

solo vale el milagro de lo que vuelve a encenderse...

Ante todo dignidad...

Ser pedante… no.

Soberbio, no.

Altanero, y, no.

Poco atento, no.

Desubicarse, no.

Hacerse el interesante, no.

Hacerse el no tengo unsegundo, no.

Hacerse el desentendido, tampoco.

Mover gente como fichas en un tablero, uhm… no.

Suponer lo que el otro piensa y darlo por sentado, menos.

Aunque se me acalambre el dedo... seguire diciendo que no, no no! ...

Dormir poco hace mal, dormir mucho tambien,

comer a cualquier hs causa mas hambre, comer debidamente hace bien,

delirar todo el dia hace bien,

ser coherente siempre hace mal, fumar mucho hace mal, fumar hierba dicen es mas sano,

beber de lunes a lunes hace muy mal,

no saber donde amaneciste despues de beber tanto hace aun mas mal,

tomar coca ligth hace aun peor, beber 7up despues de una resaca hace bien,

besar hace bien, bailar hace bien, cantar en la calle y en la ducha hace bien,

ducharse muy seguido hace mal,

caminar abrazada a una amiga hetero hace mal (a mi reputaciòn),

dormir con ella hace bien (cuando no habla y no ronca),

leer hace bien, mirar tele hace mal,

consumir en dosis altas sugus confitados hace bien,reirnos hace bien, llorar hace bien, comerse las uñas hace mal.

Ella me hace bien.

La casa encantada

Una joven soñò una noche que caminaba por un extraño sendero campesino, que ascendìa por una colina boscosa cuya cima estaba coronada por una casita blanca, rodeada por un jardìn. Incapaz de ocultar su placer, llamò a la puerta de la casa, que finalmente fue abierta por un hombre muy, muy anciano, con una larga barba blanca. En el momento en que ella empezaba a hablarle, despertò.

Todos los detalles de este sueño permanecieron tan grabados en su memoria, que por espacio de varios dìas no pudo pensar en otra cosa. Despuès volviò a tener el mismo sueño en tres noches sucesivas. Y siempre despertaba en el instante en que iba a empezar la conversaciòn con el anciano.

Pocas semanas màs tarde la joven se dirigìa en automòvil a Litchfield, donde realizaba una fiesta de fin de semana. De pronto tironeò la manga del conductor y le pidiò que detuviera el automòvil.

Allì, a la derecha del camino pavimentado, estaba el sendero campesino de su sueño.

Espèreme un momento-suplicò- y echò a andar por el sendero, con el corazòn latièndole alocadamente. Ya no se sintiò sorprendida cuando el caminito subiò enroscàndose hasta la cima de la boscosa colina y la dejò ante la casa de cuyos menores detalles recordaba ahora con tanta precisiòn. El mismo anciano del sueño respondiò a su impaciente llamado.

-Dìgame- dijo ella- ¿se vende esta casa?

-Sì- respondiò el hombre pero no le aconsejo que la compre. ¡Esta casa, hija mìa està frecuentada por un fantasma!

-Un fantasma-repitiò la muchacha- Santo Dios, ¿y quièn es?

-Usted- dijo el anciano, y cerrò suavemente la puerta.

Anònimo.

evanescence - bring me to my life (traducida español)

Auch...

Quisiera ser màs fuerte,

Quisiera no saber llorar,

Quisiera no poseer esta sensibilidad,

Quisiera huir... pero es de cobardes.

Auch... auch... auch...

Quisiera gritar, en realidad lo hago en casa, pero sucede que las ganas me surgen cuando voy viajando.

Ausente todo el tiempo de todos, hasta de mí....

Odio sentirme asì.

Quisiera que todo vuelva a la normalidad, pero al final: ¿ Qué es normal?

Sè que va a pasar y serà solo un acontecimiento màs de la vida... pero por hoy me siento asì... con ganas de llorar y putear...

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Me encanto la pelìcula.... mucho hasta volver a verla otra vez...

Què habrà sido que me haya gustado tanto... que hablaban en otro idioma, o el amor por la tierra?

Està de sobra la respuesta, quièn me conoce.